Увы, интеллигентам в четвертый пройти без взяток
Так же сложно, словно жить черным в восьмидесятых

***

Встречные подмигивают фарами – дорожное радио,
Отец за рулём, мальчик молча сзади – похоже не ладили.
Сын писал в тетради, но встречная посмела вмешаться,
Стоило всё же сбавить скорость, а теперь нет шансов.

Костей надёжность проверил, подобно пуле, джип.
Они, не выдержав, с хрустом сложились пополам.
Под его голову бережно подложу дневник,
В котором сына так грустно страницы заполнял.
А у меня лишь царапины на щеке и лбу,
За что Господь забирает на небо молодых?
Сынок, ты глянь, и старательный полицейский тут,
Нас он с тобой, папин ангел, намерен разлучить.

Помутнение.
Бред...
Странное чувство, на мгновенье обомлел.
5 секунд, словно пара лет, в голове.
Ухожу.
Долго...
В стиле лучших королей.
Потерял ребёнка. Сохранил записи в дневнике...

Я на той самой дороге. Щелк. Мысли бегут не те.
Разум с сердцем бастуют - выстрел в иммунитет.
Я все понимаю, да, все в этой жизни падали задом,
Но покажите где я соглашался играть с ней в тотализатор?!
Упал взгляд на дневник. Там до боли знакомый почерк.
Я к нему жадно прилип, хоть и был в оковах впрочем.
Проверяя надежность машины, сдуру иду на таран.
Лечу куда-то вдаль. Пока вам. Открывай свои врата, ад.

А во второй машине маленький мальчик со своим отцом,
Торопясь домой, ехали под сто.
Удар. Смерть. Ребёнок - на небо. Жизнь - отстой.
Да уж...
Папа заебись встретил восход.

***

Дым, плачущий отец и мертвый сын пред ним.
На красно-сером асфальте лежит старый дневник...